En exergue de son roman « l’écume des jours »,BORIS VIAN ,écrivait : « cette histoire est vraie, puisque je l’aie inventée ».
Comme Boris c’est vous et moi qui allons inventer cette histoire.
Elle prendra forme au gré de vos humeurs, de vos doutes et de vos colères. Chaque élément de vos commentaires contribuera à donner du sens à ce récit, en offrant des pistes, des échappatoires, en ouvrant des portes. Ce sera en quelque sorte, une nouvelle maison que nous visiterons ensemble au fil du temps.
Les situations, les personnages prendront vie sous vos yeux. Chacun de nos rendez vous sera alors l’occasion d’échanger, et de cet échange naitra une histoire, ni tout à fait mienne, ni tout à fait vôtre, une histoire comme il en existe tant d’autres, une histoire vraie puisque nous l’aurons inventée….
Alors pour commencer je vous livre là une idée, une petite lueur qui ne demande qu’à grandir et à briller, une petite lueur symbole d’espoir, qui en un souffle peu vaciller, s’éteindre ou s’embraser..
De vous et de vous seul dépendra sa destiné, alors j’attends vos commentaires pour que vive l’histoire vraie de ….
Chacun de vos commentaires alimentera cette histoire soit par les pistes que vous apporterez (si vous ne vous sentez pas l'âme d'un écrivain) soit en rédigeant à votre tour un petit bout d'histoire ! parlez en à vos amis, vos relations, votre famille afin que cette histoire puisse au fil du temps devenir l'histoire de tous
Bouly à écrit
Ces yeux brillaient, elle était émue et heureuse à la fois elle savait que le plus beau des cadeaux qu’elle venait de lui offrir allait à jamais changer le cours de son existence.
Il en avait passé des années à faire pour le mieux , à s’effacer, à être là pour les autres sans jamais penser à lui.
Combien de fois avait il dit : -« si j’ avais osé »
Tartine a écrit
Il tenait dans ses mains moites, ce précieux journal, qui allait peut-être lui révéler enfin ce secret si jalousement gardé."Pourquoi avait-elle changé d'avis ? " il ne cessait de se répéter cette question sans vraiment avoir la réponse !c'était là un cadeau d'une immense valeur pour son cœur meurtri, mais surtout, c'était une nouvelle page de sa vie qui allait s'ouvrir.
Bouly à écrit
.... 29 février 1968,un petit village de la France profonde, loin du tumulte parisien Là vivait une famille de fermier. Le père s'occupait de son petit arpent de terre, de ses 2 vaches, et de ses quelques poules et canards.
La mère quant à elle régnait en maitre sur une famille pour le moins singulière.
Cémaline à écrit
Le crépitement du feu, la lueur pâle du lever du jour rappelait combien cet hiver là était froid, glacial, combien la chaleur et le confort de sa modeste chambre lui assurait encore paix et sérénité. Et pourtant, il savait
Bouly à écrit
il savait que sa vie n'était pas là, qu'il partirait loin. Loin de cette vie sans gout, rythmée par les va et vient incessants, et les cris vociférant de cette mère ignoble...
Il la maudissait cette famille soumise, où personne n'osait aller à l'encontre de cette mère dominatrice, hurlant ces ordres à ces enfants, humiliant par ses remarques acerbes, ce père insignifiant, qui du soir au matin n'avait de cesse de s'occuper de son petit lopin de terre et de ces bêtes qu’il l'aimaient plus que tout, à qui il parlait même souvent, comme pour conjurer le sort, c'était sa façon à lui de dire : : -" tu peux toujours parler , la vieille, pour moi tu n'existes pas".
Pourtant elle était bien là, et personne pas même mon père n'osait affronter le regard inquisiteur, et les paroles désobligeantes de ma mère, personne pas même moi et pourtant...
Cémaline à écrit
pourtant il y avait déjà eu un précédent, un évènement quasi anecdotique pour le commun des mortels, ce genre de petites histoires auxquelles on ne prête attention qu'après coup...C'était cette fois ou la femme du voisin
